Há um cansaço antigo em meus ossos, um sussurro sombrio que me acompanha desde que aprendi a contar o tempo na palma das mãos. Cresci quando ao meu redor ainda brincavam de ilusões, quando a vida era um jogo de cores e eu já conhecia o cinza. O peso da responsabilidade é uma segunda pele; o brilho se apagou cedo, restando apenas o brilho opaco de quem observa de fora, sem realmente tocar. Há um desejo que vive em guerra dentro de mim, uma batalha constante entre ser e querer. E o que sou é moldado por cicatrizes invisíveis, mais reais que qualquer diploma ou manual de sucesso. A dor me educou em suas lições silenciosas, mais eficaz do que qualquer discurso bem ensaiado de mestre de cerimônia. Neste palco de aparências, os aduladores dançam, com suas máscaras perfeitas e suas palavras feitas de verniz. Conheço-os bem, esses coletores de favores, os que vivem para os holofotes, brilho falso que não aquece. Suas vozes são melodias ocas, enquanto eu, sombra na multidão, procuro por algo que ainda não sei nomear. Entre palavras que flutuam como folhas ao vento, permaneço aqui, nesta solidão íntima. Quem sou neste turbilhão de incertezas? Talvez um sonhador cansado, buscando significado entre as linhas tortas de uma história que insiste em se reescrever.