O tempo passou e eu fiquei parado. É como se o mundo tivesse se movido enquanto eu estava preso em um filme mudo, onde cada cena cutuca meus olhos sem áudio, sem cores. Carrego as lembranças de um tempo em que sonhar era possível, mas elas agora são apenas um fardo que me lembra de tudo que não aconteceu. Cada expectativa não cumprida, cada caminho não trilhado — uma pilha de escombros sobre meu peito. Sempre estive à frente do meu tempo, dizem. Mas qual o valor quando o peso da responsabilidade crava suas garras em sua juventude, puxando você para a realidade antes que possa sequer sentir o vento da inocência? Hoje, no eco dessa sala vazia, considero cada escolha errada, cada passo em falso, e o eco responde com um riso amargo. Estou cansado de olhar para o horizonte e não ver além de um nevoeiro denso, povoado por fantasmas do que poderia ter sido. O desespero de um futuro incerto me envolve num ciclo de auto-sabotagem e abandono, como companheiros antigos demais para serem deixados para trás. Tento encontrar razão, algum vislumbre de paz, mas tudo que resta é este momento, esta palavra. Escrever é como abrir janelas em minha própria prisão, mas hoje, escrevo e deixo com a esperança de que, em algum lugar nas linhas, um pedaço da minha alma possa finalmente respirar.